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En esta cama no se puede ser libre.
En esta cama no se puede dormir ni respirar.
No se puede decir te quiero en esta cama.
Cambio la postura, convulsiono, me giro, salgo ardiendo.
Veo ¿hormigas?
Me enciendo un cigarrillo en la ventana. Cierro los ojos. Me lo fumo.
Hay diez tús que apenas me importan a quienes hablo con la voz ya ronca.
¿Por qué?
Hay gente que habla como si no importase nada
como si no importase nada. Hay ruidos.
Ruido de motores de cosas siempre. Y de más cosas.
Hay dos gatos detrás de la puerta pero yo estoy sola, sola de odiar sin fuerzas, sola de dolerse.
Hay un cuarto en llamas.
Y no me quedan drogas.

En esta cama no se puede ser.

vivir en la felicidad que fue,
en aquel rincón en el que estuvo todo,
de cara a una pared de la que cuelga tan sólo un espejo
en el que se refleja la leve mueca de las cosas
que mueren;
vivir en lo que ya es pasado,
correr hacia atrás creyendo que es ese el destino.
no descubrirse inmóvil,
negarse la belleza de lo que está por venir;
vivir después de esa boca,
de aquella en la que el mundo estuvo con todas sus historias,
con toda la Historia;
el caos inasible de lo perfecto,
porque era mía,
boca en la que nacía siempre,
boca en la que acababa siempre;
vivir avivando el rescoldo,
rebuscando por dentro con la cadencia obsesiva
de la tristeza que se oculta
tras caricias o cuchilladas.
vivir así.

no tocaré tu muñeca con la yema de mi dedo índice
no serás
no habrá llama ni rescoldo
no habrá batalla
no habrá rendición
no habrá sonrisa que me arrulle
no te haré el amor
no serás
no tendré tu voz en mi espalda
ni tu espalda en mis pechos
no te hablaré de todas las cosas
no te hablaré de mi nada
tu sonrisa no será
ni será tu recuerdo
no veré nunca el color de tus ojos
no sabrás jamás cómo es mi sombra
no serás
amor
nunca

ojalá la ausencia en ti para siempre y el frío.
y el peso de la noche sobre ti de tan vacía.

ojalá todos tus golpes de súbito en uno
y ojalá que no resistas la embestida.

ojalá te odien una vez por cada vez que ames.
ojalá un dolor crudo e infinito.
ojalá que nunca encuentres,

ojalá no encuentres nunca 
el punto de partida.

ojalá te mueras
de tristeza.

esta gana de ti es como un ascua

que tu boca aviva

firme y lejana la mano que sostiene

en el aire y dentro, dentro

en el vacío

muerdes brutal, silencioso, delicado

muerdes

y desarmas

tocas y desatas

y crezco

y no puedo más

que amarte

y dejar que todo suceda

de la palabra a tu voz

de tu voz a tus ojos

de tus ojos a los míos

de los ojos a la piel

de la piel a mi alma

y esta gana de ti es tan bella

que es la misma vida

Eso es un cable de teléfono. Sirve para que el teléfono funcione. 
Un teléfono sirve para hablar con alguien en la distancia. 
Cuando alguien quiere hablar contigo, tu teléfono suena. 
Cuando tu teléfono no suena, alguien no quiere hablar contigo. 

at last about to move I spot a luminous black bug coming. touching my body thinking of you; your distant hands would grab and break loose. pleasure was harsh, dark, stabbing.... glass clattering, subtle sound, that creature crawling on the uneven darkness...pleasure turning inside out. and love we made. and we will never meet. and this heavy mist will never go. and I don't have a face.